Les amis, j’ai le plaisir de vous annoncer que Rien ne nous survivra a remporté le prix Imaginales des lycéens 
Je suis rentrée du festival ce matin, avec un bouquet de fleurs énorme, une coupe en cristal suffisamment massive pour assommer un âne (aucun âne n’a été blessé afin de vérifier cette assertion, mais va pas falloir me chercher dorénavant, je suis armée), et surtout, un livre d’or reeeempli de messages.
Je suis évidemment super contente. Écrire un roman sur l’adolescence, et être récompensée justement par des adolescents, c’est la classe. Mon livre a gagné à une voix près contre le Sang des Lions, qui s’attaquait de son côté aux conflits Nord-Sud. On ne pourra pas dire que les lycées ont choisi la facilité, les licornes et les pâquerettes. Ceux qui m’ont soutenue l’ont fait avec et contre leurs camarades de classe, leurs profs et leurs parents.
Honnêtement, je pensais que ça ne passerait jamais : trop politiquement engagé, trop sombre, trop ingérable pour les professeurs. En plus, il suffit de faire un tour sur Google pour constater à quel point les avis sont tranchés. Côté critiques négatives, je m’en suis pris plein la tête. Comme prévu Et en même temps, ça reste mon texte préféré, de loin le plus sincère. Pour un sujet aussi personnel, je préfère avoir 10% de lecteurs à qui je retourne le cerveau, et 90% qui décrochent, qu’un ventre mou.
J’ai eu la chance de pouvoir parler à ceux qui ont défendu le livre. Leur énergie m’a reboostée pour les six prochains mois, alors justement que côté romans, j’étais démotivée. C’était la première fois que j’avais l’occasion de parler de mon travail, d’expliquer à quel point j’ai besoin de mes psychopathes de relecteurs, de dire pourquoi on passe six mois comme une autiste devant son ordinateur au lieu de gagner beaucoup plus d’argent comme serveuse au MacDo.
La question du sexe s’est logiquement posée (pour ceux qui débarquent sur ce blog : Rien ne nous survivra met en scène un personnage principal qui n’est jamais identifié comme homme ou femme, qui a donc des rapports amoureux qui peuvent être hétéro ou homosexuels). J’ai pu expliquer qu’on s’en fout, que les gens sont des gens, que l’amour ne se réduit pas à des catégories, que la liberté s’acquiert autant en construisant son identité qu’en la déconstruisant. Avec le plaisir d’entendre l’approbation des enseignantes à côté de moi.
Et donc, en plein milieu du livre d’or qui m’a été offert (et avec lequel je compte dormir jusqu’à la fin de mes jours, quitte à le coudre dans le matelas), je tombe sur la phrase suivante : “Une question ne cesse de revenir : est-ce réellement une femme qui a écrit cette apologie de la violence ?”
C’est le moment où tu as envie de sortir quelque chose comme : “Non, évidemment, les passages violents, soit 99% du bouquin, ont été écrits par un nègre pendant que je faisais de la broderie.” Je pensais que depuis Chun Li, Kill Bill et Tank Girl, sans parler d’Abu Ghraib, on était tous d’accord pour concevoir que l’utérus n’est pas un organe qui te saute au visage quand tu as une pensée violente. Mais apparemment, non. C’est d’autant plus fun que dans les littératures de l’imaginaire, les femmes sont ultraprésentes (Harry Potter et Twilight, au hasard), et volontiers ultraviolentes (salut à toi, Poppy Z. Brite).
Bon, évidemment, la remarque est gentiment naïve : je la prends comme un encouragement, pas comme un affront. Mais rien ne pourra m’empêcher de tomber de ma chaise à chaque fois qu’on s’étonnera de mon amour des fusils à pompe. C’est ma naïveté à moi.
Enfin bref. Puisque les lycéens n’ont pas mis longtemps avant de trouver Sexactu (pas fous les petits jeunes) : merci d’avoir eu les couilles de me défendre. Ceci vaut aussi pour les couilles des filles
-> Pour fêter ça, hop, un lien vers du Twilight gay (NSFW -18) et la chanson que j’écoutais en boucle en écrivant le livre.
-> Rien ne nous survivra sur Amazon.
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